Бумага с траурным обрезом,
В чертовских святцах, - добрый бес,
А осень, проржавев, железом
Упала на ноябрьский лес.
А мыс МальчИн изводит память,
И у камина в теплый плед
Уткнулся пес, не смея лаять
Неясным образам во след.
Трюмо тревожит откровеньем,
Глаза зеркал пронзает миг,
И мысли мучит настроеньем
Средь скучных дел и старых книг…
Рисунок странных отражений
Раскроет Готский альманах,
Внося мечты в черты мгновений,
Дерзнувшей жить в своих стихах…
Чарует призрак мир столичный,
Лож бенуара светский стиль…
То сон, но бесконечно личный,
Летит из бури в мертвый штиль.
Летит мистическим порывом,
Рассыпав жемчуг светлых рос,
Чтобы очнуться над обрывом,
Стыдясь распущенных волос.
Чтобы очнуться в поздний вечер
Там, где в стремлении пустом,
Прижат к груди закрытый веер
Пред отшатнувшимся Христом.