Мысли о всадниках Победы.
И быть гладиатором в сонме запутанных книг
твоих городов величавых,что в мире уснули,
А в окнах,светящих неоном,где мысли о них
Запутались,словно цветы в волосах Ибарулли,
Моей тишиной,что проснулась средь ночи со сна...
Прости меня,ангел моих захудалых обьятий.
Ты мне ни невеста,ни дочь и ни даже жена,
Я стал твоим всадником зрелых минут в сорок пятом.
Какие минуты!Но пасмуром небо блестит...
Великий тиран лобызает запястье на коже...
Закат так трагично,устало и нежно горит
Над дюжим плакатом красивой,но всё таки рожи...
Победа.
Мадрид 1945г.
А вы задумались...
А лучшие женщины знают,
Что в жизни по чём и какая той жизни цена...
На мокром асфальте танцует мадридская дева нагая.
Ночное кафе.Человек.И бокальчик вина.
В изгибах руки горизонты,где молнии тают,
Как искры в глазах,отражающих карму весны.
На мокром асфальте танцует мадридская дева нагая.
Ночное кафе.Я случайно.
Я вас не виню - это сны...
И в чёрной ночи белый столик,как лебедь играет
И отблеск груди фейерверком победных огней.
На мокром асфальте танцует мадридская дева нагая.
Бери.Не хочу.Мои мысли упрямо о ней...
А в испании музы,не то что у нас...
Мокрый асфальт.
Счастливая улыбка.
Волосы смоль.
Затерялись лучи
Где то в глазах...
Может это ошибка?
А может отблеск
Моей запоздалой свечи...
Теперь я знаю,как писать стихи...
Из прошлой жизни - просто я забыл,
Задумался над образом лихим,
А ты пришла и я тебя открыл.
И улыбнулась:"Вот ты...я ждала
Так терпеливо в искрах пивных граней
В стране,где зацветает мушмула,
В стране твоих предутренних признаний..."
Теперь я знаю,как писать стихи...
Надуманность и мысли - глупость лета,
Когда истомою любви согрета,
Младая лань,которой тридцать три...
Теперь я знаю,как писать стихи...
Странно...
Вы пишете красиво и что надо.
А я пишу,то что писать хочу.
И если спелой кистью винограда
Я проведу по нежному плечу,
Во мне бушует кровь от слёз прикосновенья,
Как в Лувре,будто в бане,подсмотрел
Я тайну детства чистого мгновенья,
Когда писал великий Винчи свой удел....