Вязким звуком налетела, заметалась пустота,
Высосав больную душу до назойливого дна.
А на дне осталась капля недопитого вина,
Та, что воет вечерами у открытого окна.
И из-за которой ветер, опостылевший давно,
Окровавленной губою по моим скользит плечам
И приносит из за моря непонятную печаль.
И, целуя до мозолей, гонит все надежды прочь,
Заставляя обреченно пить захлебываясь ночь,
От которой не укрыться в подворотне твоих глаз,
Потому что в этой сказке не написано про нас.