Прости, мой дерзновенный век,
Мне не угнаться за тобою,
Не дружит спринтерский твой бег
С моей неспешною строкою.
Ты снова в высь очередной
Уходишь вавилонской башней,
Перемолов в культурный слой
Осколки рухнувшей вчерашней.
Твой говор не понятен мне,
Прогресса клич не слышит лира
И одиноко в стороне
Я наблюдаю праздник мира.
Всему невнятный, всем чужой,
Ошибкой муз в писцы избранник,
Иду я тихо за тобой,
Как века прошлого изгнанник.
Так пришлец мрачный и немой
Во след попутчикам счастливым
Подьемлет взор тяжёлый свой,
Костром довольствуясь остылым.
Но мысль весёлая одна
Пришла мне, тонус поднимая:
Не так когда то ль Сатана
Стоял на выходе из рая?!
P.S.1.
Ну как Вам мой скелет в шкафу?
Вот надо ж, вынырнул из Леты.
(О, бедный Иорик, пасть порву!)
У всех в шкафах свои скелеты.
P.S.2.
С высот тобой прожитых лет
И ты подумай, друг, об этом
И от моих своим скелетам
Передавай физкультпривет!
Выражаю благодарность Доктору Лентяю за невольное пособничество в развитии темы.