Я хочу, хочу писать о красивом,
Чтобы каждое слово – в строку и в ряд,
Но почему-то до сих пор нет силы
И желания врать.
О чем вы пишете? О чем? О чем?!!
Кому сдалась ваша любовь,
Разговоры о том, сколько долларов съел счет,
Кому нужно месиво спокойных лбов?
Убивают? Да ладно, это все где-то там,
А мне хорошо в стерильной комнатке.
На смену розовым стеклам пришла слепота.
Вы еще хоть что-нибудь помните?
Помните – шестеро из сотни, сколько таких было?!
И после этого мы не любим писать о войне.
Вот она, рядом.
Сто человек
СТО ЧЕЛОВЕК УБИЛИ,
А мы все еще плачем про растаявший снег.
Планируем каждый шаг –
Как бы по выгодней не оступиться.
К тридцати из нас вырастут тупицы.
К кому, к кому мне обратиться…
У меня до сих пор сто предсмертных Криков в ушах!
Я не слышал их, я не знаю, откуда
На меня прет окровалая жмуть.
Я верю, что здесь есть люди,
Но почему им все равно, почему они
Жмут
плечами, стараясь уйти…
Я схожу с ума или
Я не могу и не хочу себе простить,
Что пока я все это читал
Кого-то снова убили.