* * * * *
Только не томи меня мутностью,
Только не ищи мне удобства,
Мне не напоить себя мудростью
И не позабыть себя в скотстве.
Я к потустороннему раю
Не понимаю влечения бренного,
Я качусь по тропке, играя
Милую сонату весеннюю.
От котов пушистых проникнувшись,
В львиность свою явно поверивших,
Наблюдаю я птицу поникшую
И какой я стал – я теперешний.
Не узнать себя – так уж вычурно
Отражение моё в сером зеркале.
И давно коньяк уже выкушан,
И уж крест поставлен на лекаре.
Так и вьётся китайским иероглифом
Сочленение дней голых веточек,
И о чём мне подумать, о Боге ли
Или снова о своих бренных клеточках...
Май 2005