Фонари по шаблонам невинным
расставляются с каждой весной.
Потрясающие картины
наблюдаешь, идя домой.
Сонм домов, съезжающих в море,
перерезанных насквозь мостом.
Здесь машины, шипя и споря,
кувыркаются в танце простом.
Скажешь звезды? Куда там...Дыни!
Переспевшие в небе ночном.
Им не быть никогда седыми,
как не быть в настроении дурном.
В черной шляпе с большими полями
и в рубахе красной, как кровь,
появлялся здесь Пушкин, гуляя
вдоль одесских старинных домов.
В липком воздухе песня застынет,
запах рыбы рассеется вмиг.
Тяжело вспоминать на чужбине
те места где твой первый стих
вырастал. И летело слово;
за строкой ложилась строка.
Это стержень, это основа,
этот город пройдет сквозь века.
/02.01.2002г./