Утро вонзается в мозг раскаленным клинком,
Солнце, впитав горизонт, не обрадует полюс.
В замкнутом круге по стеклам ходить босиком...
Разве за это боролись?
Разве за это друг другу вгрызались в кадык,
Зубы крошили в руинах хрустальных бокалов?
Брат обезвоживал брата за каплю воды...
Стало быть этого мало?
Что ж, улыбнемся – потомкам остались слова:
Были и притчи во славу великой эпохе.
Выцветшей ночью закончится наша глава;
Боль рассосется на вздохе...
/19.04.2002г./