Какая пьяная неделя!
Какие мутные дожди!
И нет креста не грешном теле,
И нет надежды впереди.
А у безмолвного киота
Один безрадостный мотив
Пою я, солью анекдота
Часть этой жизни посолив.
И тот мотив на струны ляжет,
И зазвучит со всех сторон.
Наверняка опять промажет
С утра нетрезвый купидон.
А может быть, почтовый ящик
Сглотнет исписанный листок,
Проштемпелеванное счастье
И безысходность между строк.
В который раз разжать пытаюсь
Все то, что схвачено судьбой.
И я боюсь, что понимаю,
Откуда родом эта боль.
Но нет креста на бренном теле,
И нет надежды впереди.
Какая пьяная неделя!
Какие мутные дожди!