уж не так много к себе подпускаю фальши
и в мыслях гораздо меньше чепухи
да и желания теперь не те, что раньше,
а я всё ещё не умею писать стихи…
намазываю звуки на руки,
словно ребёнок в варенье.
растекаюсь мысью по древу.
все слушатели дохнут от скуки,
а гонору… как у английской королевы…
и упрямства не отнимать.
нужна же ещё ложечка дёгтя?
был у меня знакомый – Стёпка Ульянов,
(однофамилец, не иначе)
вот и он такой же.
всегда добивался своего.
а я – как осёл, только не Буриданов
и всё равно пишу.
помню, был медвежонок Умка,
он ещё на льдинах любил торчать.
белый такой, как сахар…
увижу – на полу валяется задумка
и давай по клавишам стучать.
у меня начинают дрожать руки
и повышается температура
(нечего было пиво холодное по ночам пить.
сама виновата.
дура)
строю умное лицо,
вешаю очки на уши
«Материализм и Эмпириокритицизм» читаю для сердца
и «Розу Мира» – для души
роюсь в чьём-то характере,
выуживаю сплетни из столового чая
всё чего-то жду
и ничего не получаю…
зато – Молодёжь, зато – Интеллигенция!
а на деле всё зависит от того, есть ли у твоего бой-френда потенция
надоело
а впрочем – мне-то какое дело?
лямку потягиваю, друзей помучиваю
подленько конечно,
зато хоть сама себе не наскучиваю.
не то что остальные.
насвистываю под нос хвалебные песни
в соперниц кидаю гранатами,
а потом иду с ними пить пиво
и они оказываются неплохими ребятами
хотя тоже себе на уме
забиваюсь куда-то, потом выпрыгиваю,
нападаю. Сны выслушиваю, свои рассказываю…
да чего там рассказывать… летаю…
а вот недавно умерла.
долго умирала.
со всеми подробностями.
всю ночь. пока не разбудили…
жаль
главное – никуда не смотреть, ничего не читать.
душу не мучить. (всё равно без толку, только больно)
вот мне бы стихи научиться писать…
причём, не по музе, а своевольно
пора уж
(внезапно закончилось…)
(лично для меня – внезапно)