Бегу. Бегу. Дыханье рвано.
Ступни не гнутся – чурбаки.
А помнится как утром рано
гоняли кроссы вдоль реки.
(От «Авангарда» до плотины.
Тогда нам жизнь казалась длинной.)
Казалось, что вот-вот начнется,
одних лишь глав – не сосчитать.
Упруго книга распахнется,
умаешься ее листать.
Бегу трусцой, вбиваю стопы…
трава сквозь слой асфальта прёт.
Сирень… березы, те же тропы…
но только конь уже не тот.
Не тороплюсь глотать страницы,
к чему сюжет сам по себе?
Любой абзац не повторится
в тобой прочитанной судьбе.
Осталось чуть… берусь пророчить:
любой, прочтя свой том, вздохнет.
- «Не оторваться, жаль что кончил».
Но продолженья не найдет.