Открывший себя до конца,
закрывший себя до истока,
гуляю по воле Творца,
виляю по воле заскока.
Вот дерево. Тоже ничьё.
Облезлое. Вот еще сотни.
Уныло воняет мочой
из обморочной подворотни.
Так не было. Так будет впредь.
Какого нам, к черту, прогресса?
Здесь не на что больше смотреть,
и не на кого опереться.
Среди постаревших камней
усталого города - память
сегодня пристала ко мне,
выискивает, где бы ранить...
...Июньский черешневый сад -
не чеховский, но настоящий.
Сквозь стаи цветов, в небесах
прозрачное солнце маячит.
Над рукописью лепестка
легко облака пробежали...
Но ты в этом сне далека,
неведомая и чужая.
Я перед тобой виноват -
как и перед всеми почти что.
Я силился отвоевать
свободу, нелепый мальчишка.
И вот - пораженье? - Ничья.
Довольствуйся глупой ничьёю.
И плачет свобода моя,
и пахнет чернильной мочою.