Нити тянутся вглубь
и исходят из глуби,
но как в фокусе сходятся
в сердце твоем.
Все, что ты ненавидишь,
и все, что ты любишь –
все имеет прообраз
в далеком былом.
Есть там нить золотая –
она тянется к славе,
но найдешь на конце ее
лишь расшитый мундир.
А вот эта истает
и окончится раной,
из которой дух Пушкина
вытекает в эфир.
Вон струна серебристая –
красота небывалая,
кто за ней устремляется,
будет скуп и богат.
Ну, а если в попутчики
изберешь себе алую –
будешь деньги и женщин
бросать наугад.
Вьется черными петлями –
как удавка смоленая –
нить Малюты и Берия,
на конце – эшафот.
Ну, а рядом – чуть видная,
травянисто-зеленая –
она к Блоку и Моцарту
тебя приведет…
Сердце каждого смертного –
центр причудливой схемы.
В перепутанном кружеве,
хоть в своем – разберись!
В каждом что-то от дьявола,
от Творца, от богемы,
нити тянутся в стороны,
в преисподнюю, ввысь.
Где же цельность, единство?
Сознаемся честно –
все начала представлены
в судьбах стран и людей.
Если ж гений с злодейством
и впрямь несовместны,
то и Ленин – не гений,
а всего лишь злодей.
Загляни сам в себя –
и себя не обманешь.
Нити судеб протянуты
не сегодня – в былом.
Кем хотел бы ты стать,
кем в реальности станешь –
всё имеет начало
в тебе же самом!
1976, 1988