И горы злых-презлых сюрпризов
Дарить мне будет это лето.
Нет, на меня ты не обижен. Ты мной убит.
Долой поэтов!!!
Как я, которые за вдохновенье
мосты сжигают, режут цепи,
и рвут замыленые звенья
на шее чувств.
Прости за это.
Я на показ не выставляю
твое невежество мужское
Я просто тихо презираю
свое зверинное чутье.
И это чуство непростое,
прости, но больше не мое.