Слишком рано, а может быть, поздно
Эту боль, что не стала стихами,
Отправляет услужливо память
В закоулки глубокие мозга.
И оттуда, легка и невнятна
Постучится в висок вместе с кровью
Эта близость, что стала любовью
Неожиданно и непонятно.
Обреченно, без норм и без правил
В сотый раз наступая на грабли,
Я любовь твою выпил до капли
И тебе ничего не оставил.
Оттого неуютно и скверно
И у самого горла, и выше…
Мне не нужно так много – ты слышишь?
Я уже захлебнулся наверно.
Эта боль, что как будто стихает
Опускаясь на дно, словно камень,
На бумагу по капле стекает
И становится все же стихами.