Нельзя заставить птицу петь.
И урагану не прикажешь.
И если «Стих, родись!» ты скажешь,
Навряд ли сможешь лицезреть
Рождение души полёта.
Поэты пишут из расчета,
Когда висит над ними плеть.
Один рождает стих в тоске,
В безумстве ужаса и скорби,
В момент последний глупой плоти,
С отметкой смерти на виске.
Но как бесплодная пустыня
Он в неге. И стихи отныне -
Как ржавый гвоздь в сырой доске.
А вот другой – наоборот:
Когда душа поет от счастья
И без следов суда запястья,
И в небе – звезд круговорот, -
Тогда стихи рождает сердце.
А в горе – всё, закрыта дверца,
Иссяк, затих водоворот.
Моя поэзия – со дна,
Из темной ночи и из мрака,
Как крик души, как пьяных драка…
Но только за окном весна,
И солнце, и любовь и радость,
Как покидает меня слабость.
Люблю тебя, моя жена!