Не надо здесь холода боле,
Дрожит и болеет земля
И прячется, где-то за полем,
Седая спина февраля.
От шквала крутого набега
Расколота надвое тишь
И полосы лунного снега
Всей грудью встречает камыш.
Не вьется людская дорога
К застывшему лентой ручью,
И ключ, не покинув порога,
Застыл в ледяную струю.
Глаза закрываю от боли,
Устал и пора на покой…
Мне кажется: машет за полем
Апрель золотою рукой.