Так мало места в этом мире.
Так мало слов, чтоб многое сказать.
И с пулей в голове уже не встать.
И мертвым я лежу в сортире.
И не вернуть меня обратно.
И будут надо мной глаза рыдать.
И не смогу я им тех слов сказать,
Которые хранил в себе так жадно.
И те слова мне сдавливают грудь,
И вольной птицей просятся наружу,
Но эту красную остывшую уж лужу,
В мое недвижимое тело не вернуть.
И не узнает здесь уже никто.
Кого любил, кого я ненавидел?
Прощенья не даруют те, кого обидел.
Прощайте все, я ухожу в ничто.