Как тихо стелется тумана кинолента,
Играя черно белое кино,
По плоскогорью мыса Фиолента,
И тишина напоминает дно.
По всюду камни, глина, тихий щебет,
Веревки трав и гроздья мелких дач,
И тускло пробиваясь в небе едет,
Под мухой солнце выпив Магарач.
Я на балконе белого отеля,
Спокойно созерцаю этот мир,
Прохладно как-то, даже для апреля,
И вниз идти, совсем уж нету сил.
А там внизу чудесная картина,
И черная скала, и нежный южный пляж,
Но, я устал и не пойду за Грином,
Ассолью переваривать пейзаж.
Не жду я призраков, не нужен мне корабль,
Не «С» не без закатных парусов,
Сейчас апрель, но а во мне ноябрь,
И хочется бежать в долину снов.
Быть может завтра, отоспавшись в волю,
Я совершу великий долгий хадж,
Тропой монашеской к серебряному морю,
И утолю к скитаньям злую блажь.