Решил писать я про я ЛЮБОВЬ,
Но пишется одна МОРКОВЬ.
Кочан капусты, да картошка,
И лук прибавился немножко.
Не стих, а просто вкусный борщ.
Начать все заново пришлось.
Хоть вывожу слова "ЛЮБОВЬ",
Но про МОРКОВЬ ложится вновь.
Ну что поделать,чертовщина...
Пытаюсь отыскать причину.
Попутал точно меня бес,
Не в тот забрел как видно лес.
Писать хотел про амазонок,
Их стан так строен и так тонок.
Про ласки, совершенство форм,
Как к ним попал в ужасный шторм.
И пробыл с ними целый год,
Вкусив запретный райский плод.
Как жил и что там повидал,
Коль опишу - такой скандал...
Решил тогда схитрить я тут,
Хоть и не черт, но тоже плут.
Слагаю оду про МОРКОВЬ,
А в строфах пишется ЛЮБОВЬ.