Истлели остатки холодного мая
в растертой по небу заре
и бледная ночь, как старуха хромая
сгребает весну во дворе.
Охапками носит, кидая в овраги
чешуйки с осин и берез,
и чавкает громко излишками влаги
и тем, что опять не сбылось.
Все вроде бы ладно - приблизилось лето,
но сникли листки на весу,
опять обманули мечты и приметы -
я ждал не такую весну.
Природа запутала птиц и растенья,
не выдав им жизни сироп.
На лужах и в сердце лежит сожаленье,
в душе и крапиве – озноб.