Когда пишешь долгий роман
Под названием смерть,
То хочется иногда умереть,
Но нельзя,
Потому что тогда ты не допишешь роман.
А еще иногда хочется замереть,
Когда голубь прилетел к окну,
И смотрит в него, склонив голову набок,
Снаружу через стекло.
А ты думаешь – вот она, моя смерть.
И зачем тогда все вот это?
Вот эти диски и книжки на полке,
И старые фотографии, и новые шмотки.
Зачем все это, если этого не будет.
И зачем строить планы на лето.
Ну, конечно, смерть когда-нибудь будет,
Но почему, почему – сейчас?
Ведь так хочется жить и смеяться,
И целовать чье-то мокрое лицо,
И знать, что тебя кто-то любит.
Но диагноз всегда узнаешь внезапно,
Потому что это просто жизнь.
И уже ничего нельзя сделать,
Нужно медленно и молча умереть,
И узнать, что ты жил (а) напрасно.
07.06.2005