За грустными лицами грузные мысли и числа,
Они забивают мне ноздри, мне нечем дышать,
И шанс убежать уж потерян, и бегство без смысла,
И я понимаю все это, но надо бежать...
А сотни стартующих пыль поднимают столбами,
И трудно на полном ходу не вписаться в столбы.
Столкнувшись с бегущим навстречу вспотевшими лбами,
Присесть на земле, потирая гудящие лбы...
Глядишь, а садятся уже и второй и четвертый;
Минута, другая, и кажется: боль-то прошла...
Посмотришь вперед - там лишь зеркало - вспомнишь про Чёрта,
И чтобы пройти надо просто разбить зеркала.