Вершины гор, размытые туманом,
Устало зябнут в мокрой тишине,
И лошади, под серым покрывалом
Дождя, там шепчутся.
И видится ли мне,
Как утром, по проселочной дороге,
Повозка с одиноким седоком
Спешит куда-то...
И тревога входит
Мне в сердце,
Словно знаю я, о ком
Седок тот думает бессонными ночами,
В разлуке с кем проводит свои дни...
Я прикасаюсь мыслями ль, глазами
К их жизни?
Память ли хранит
Картины эти?
Кто определит:
Где явь,
А где воображенье затеяло игру,
Узор сплело,
Мои тревоги взяв?
В картине той не я ли поутру,
Бежать пытаюсь от реальной жизни?
Все легче мне придумывать миры,
Живя в которых, я не стану лишней,
И где так просто следовать условиям игры...