падает тень, смотрит луна
опять краем глаза из-за угла
нас обгоняет пустая дорога
нас там не ждут и наверное долго
только конверты доходят по почте
и собираются в письма из клочьев
мысли запутаны тонкими лесками
и разлетаются в щепки и с треском и
нас вспоминают словами да песнями
добрыми, бодрыми, капельку лестными
но понимают и нам в это вериться
мы атакуем здоровую мельницу
в нашем болезненном воображении
без белой тряпки в неравном сражении
нам наплевать как и пасмурной туче
мрачно повисшей над чем-то горючим
что отсыреет и вместо опастности
будет собой представлять сумму разностей
всяких идей и того что збывается
вещи которые не забываются,
руки которые не отпускаются,
лица которые нам улыбаются,
кажется всё.