Мои следы, что на горных тропах,
Должно быть, ветер давно слизал.
Я даже солнце руками трогал,
Когда спускалось оно в Байкал.
Не позабыть, как в тайге, заснежен,
Поселок прячется без дорог,
Как под ногою пружинит нежно
Ямальской тундры олений мох.
А мне не спится, моей синице
Опять не хочется жить в тепле.
Зачем томиться – лети же, птица,
Я вновь мечтаю о журавле.
Уже не снится, как над Уралом
Меня проносит попутный борт.
Вино грузинских глухих подвалов
Давно забыто – и вкус, и сорт.
А кто-то шепчет на ухо тихо:
«Ты вспомни лучше-ка про года…»
Но не хочу и не вижу выход
Я, кроме «выхода к поездам».
И мне не спится, моей синицы
Уже не видно, а журавля –
Пусть не добиться. К чему стремиться?
Быть может, надо начать с нуля.