В этом городе есть кто-то очень чужой
Он гуляет в плаще по дороге ночной.
Он не пишет стихов, он не помнит обид,
Он давно никому никуда не звонит.
Он не знает, что скоро быть может умрет.
Слишком громко молчит, слишком тихо поет.
Он не спит по ночам, крепко дружит с дождем.
Он всегда одинок сидя с кем-то вдвоем.
Он не держит себя под тяжелым замком.
Только он никогда со мною не был знаком.
Но я знаю, он есть. Он за мною придет.
Он возьмет меня за руку и уведет.
Бесконечным дождем по холодным следам
Робким шагом к усталым и старым богам.
Он покажет мне рай он покажет мне ад
И кругов ровно девять, и снова назад.
И в глазах его стынет мечта о покое.
Это трудно всегда быть для нас лишь мечтою
Вот и время пришло. А в руках стынет лед.
Скоро он безмятежно и тихо умрет.
И теперь он такой же чуть странный, чужой.
Все гуляет в тиши по дороге ночной.