Бес четверти - немного остаётся,
Без малого, уж слишком велико.
Вода в стакане, волнами смеётся.
И спит зашторенное шторами окно.
Без малого, нам много не добиться.
Построен дом из сотни кирпичей.
Без чьей-то смерти, жизни не родиться,
Без рек, наврятли выбьется ручей.
И жить, и разговаривать, и верить,
Научит завтра каждый сам себя.
И жизнь, минутами и радостями мерить,
И видеть, что с тобой идут друзья.
И чувствовать в руке - руку родную.
И не одну, а сотни таких рук.
В обиде, горе не искать вину чужую.
И знать на память, что такое друг.
И заруби на любопытном родном носе,
И мне, пожалуй… тоже надо бы…
“ВСЕГДА ИЩИ ОТВЕТ В СВОЁМ ВОПРОСЕ,
И ЖИЗНЬ ЧУЖУЮ БОЛЬШЕ ЧЕМ СВОЮ ЦЕНИ”
И тот, кто может быть сейчас стоит за дверью,
Сожмёт всю боль и смелость в кулаке.
И, может, я ещё кому-нибудь поверю.
И ангел снова прилетит ко мне.
Но я пока всего лишь только жду.
И в чёрном балахоне всё по кругу,
С людьми мне незнакомыми хожу.
И голос басом превращается во вьюгу.
Дурацкий холод топит кости луж,
И что то жжет глаза… зачем осталось?
Лицо знакомое до голых нервов душ.
Превозмогая боль улыбка…показалось?
А я наверное уже и не боюсь. Боюсь.
Не выключайте свет.