Намедни, где-то в 5 часов утра,
Ты укрепился в мысли стать поэтом.
Твой психоаналитик был не прав,
Но ты хотел поговорить об этом.
Он спрашивал о разной ерунде,
О детстве золотом и босоногом.
Ты отвечал, что глядя на людей,
Поверил в чувство юмора у Бога.
Ты на кушетке бревнышком лежал,
А он себе в блокнот черкал заметки.
Он был не прав. А ты воображал
Иные сцены на иной кушетке.
Он спрашивал про маму и про секс,
И поминал какого-то Эдипа.
Он был не прав, он в душу к тебе лез,
А там нет места для такого типа.
Ты рифму к слову "пакля" подбирал,
И даже подобрал, ну нету лучшей!
Он был не прав, когда позавчера
Сказал, что у тебя тяжелый случай.
Вот час прошел, других черед настал.
Но ты поэт, а не какой-то нытик.
Ты все сейчас расставишь по местам:
"Пошел ты на фиг, психоаналитик!"
А он сидит: причесан, разодет...
"Зачем Вы тут? Вы объясните внятно!"
"Чтоб убедиться, что любой поэт
Твою работу выполнит бесплатно."