Закружившийся шлейф
Золотистого сари
Над деревьями вскинул
Октябрь-листовей...
Сын мой юный задумчиво
Вторит гитаре
Улетающей нотой излома бровей.
И слова его песни
И древни, и юны
О прелестной и хрупкой
Полячке Ирэн...
И призывно звучат
Осмелевшие струны
Голосами ушедших в преданья сирен.
В них мечта,
Где пленительны робкие руки
И волнистых волос
Золотой водопад...
Так светла эта грусть
В замирающем звуке...
И легка
Как во мне многолетье назад...