Ты глядишь на меня
изучающим взглядом.
Просто как на натурщицу,
как на предмет...
Вот сейчас я на краешек стула
присяду -
И со взмахами кисти
сойду на мольберт.
Даже нет, не мольберт, -
просто стол, лист картона...
Впрочем, это не важно:
мольберт или стол.
Краски смешаны
в поиске нужного тона...
Посмотрел, чуть прищурив глаза...
Отошёл...
Что ты видишь в чертах моих?
Грусти свеченье?
Неуверенность
или смятенье в душе?
И струится скользящих мгновений
теченье
Бесконечностью форм
временного клише...
Через множество лет
быть похожей
едва ли
Мне удастся на эту,
как вздох,
акварель...
Где в лице моём
юности блики играли
И любви
потаённой
метался апрель.
1962 г.