Никто не заметил, что вчера на июльскую землю снег опустился.
Для кого же секрет приготовил мой сон?
Посреди балагурства, посреди клумбы сияющих эмоций,
я устроил на снегу лёгкий пикник на чёрном пледе.
Офанаревшие полицейские медленно, тормозно наблюдали это,
А снег твердел, сковывая настом раскалённый тротуар.
Тело моё, овеваемое далёким, здесь не слышным мистралем,
тупо вяло на этом, на этом синем, на этом синем снегу!
Ещё оставались от меня некоторые рецепторы - я видел,
как потянулась процессия, составленная из парадных венков.
Их они пустят на озеро из парафина, глубокое, вязкое,
где так легко может вспыхнуть огонь. Орифламма.
Готические химеры обездвижены в лентах гипюровых,
Окаймляющих ослепляющий контраст зверского города.
Площади, площади, в кандалах изразцовой плитки,
Но вокруг только мой снег, мною видимый, нереальный.
Я описываю фантастическое пространство, глуби,
То, что вы никогда не сможете увидеть, не сможете.
Оно придумано в минуту адского желчного горения,
когда не оставалось ничего другого, кроме как...
И я, звезданутый, умирающий каждую ночь свою,
только рефреном шепчу: не любит... не любит.
Всё...
Страшный город, 28 июня 2005 года...