Бродя по улицам холодным и от слёз сырым,
Взглянув в глаза случайному прохожему,
Осознаёшь, что был рождён одним таким,
И душу не найдёшь себе похожую.
Печально одному идти за солнцем вслед,
Внимая голосу осеннего дождя,
И, ожидая от судьбы каких угодно бед,
Ты начинаешь постепенно забывать себя.
Как быстро привыкаешь ко всему..
И вот уж одиночество-твой дом.
И больше горьких нет вопросов "Почему???",
А только лишь "Что ждёт меня потом?".
Один..цветок последний средь снегов.
Один..как одинокая скала над морем.
Один..как смертный, зашедший в обитель богов.
Один..как человек, убитый горем..