Как нечистая совесть,
Следами изрыт,
Темный снег на газонах
Московских лежит.
Грязно-серый,
Замученный, словно душа,
За которую впредь
Не дадут ни гроша.
Фонари, усмехаясь,
Его наготу
Раскрывают, качаясь
В простудном бреду.
Эти руки,
Как будто полярные льды.
Эти губы иссохли
без чистой воды.
А глаза эти выпиты
Горьким вином...
В них туманы и сушь
Поселились давно.
И, когда-то любимы,
Хотят умереть,
Проклиная рисунки
На снежном ковре...