Сатир пробил набат в бумажный гонг,
Мой клир души понизил рангом ценз,
И новых реплик вычурный кордон,
В цепях порока сбрасывает вес.
Монмартр ослеп пьянящей верой в культ,
Богемный тоник вычерпал запас,
Фойе мозгов выплескивает дурь,
Придав ей иронический окрас.
Распад аданто был на высоте,
Рассвет еще хранит касанье губ...
Прошу Мадам не врите хоть себе,
Я вам не муж, но я вам и не друг…