Час… Два… Прошли вторые сутки.
А дождь идет. И затянуло все вокруг.
И умираю я со скуки.
Нет в жизни перемен. Сковал недуг.
Один. Перо в руках. Оно мертво.
Душа ушла искать себе подругу.
И голос мой, так тихо, словно вор
Гоняет рифму дряхлую по кругу.
Чиста бумага, хоть полна душа.
Ее шатает в закоулках мирозданья.
Она все впитывает, словно губка, не спеша
Крупицы человеческого знанья.