"А знаешь, открыта подписка на смерть..."
А мы, как обычно, сидим на мели.
Прости, почтальон, нам еще не пришли
Проценты с грехов. Нас еще держит твердь
Уснувшей под солнцем земли.
Запрячь свои бланки до лучших времен
В глубокую сумку из кожи кита,
Отмерь нам еще пару раз по полста
Искрящейся жизни. Ты слишком умен,
Чтоб в долг раздавать
В занебесном партере места.
26.05.05