Вот видите, живу фарфоровою чашечкой.
А кофе выпили. Остановились часики.
Лишь сахарок на дне лежит – не перемешан,
Фарфоровое блюдечко на краешке стола.
Звала – не дозвалась его, оно блестело, нежилось.
Я, кажется, сжилась и с этой неизбежностью.
Ведь это тоже муторно – нас с ним сервировать.
А я стою вся белая, а в нем малина спелая.
А в нем малина красная. И как мне быть – бывать?
Все, кажется, напрасно мне, я сахарком забелена
И сколько мне отмерено? И сколько мне сверкать?
И кипятком ошпарят, и новый кофе сварят…
И вот едят сухарики, и вот берут меня.
А сахарок, он старенький – не весь еще растаял он.
Такая жизнь моя.
И сколько хватит пороху стоять по разны стороны
Квадратного стола?
С тем блюдцем, что под ягодой, мы – красное и черное.
Так мама родила.