Мне один критик написал,
О том,чтоб я писать бросал.
Что я никчёмнейший поэт,
В одежду слесаря одет.
Что нет идей и нет мечты,
Желаний,страсти,красоты.
Что я один из тех людей,
Кто говорит жене:"Налей",
Что в жизне этой непростой,
Я буду вечно холостой.
Мне неприятно стало вдруг,
И охватил меня недуг..
Я думал о своих стихах,
О,совершённых мной грехах.
Искал где плохо написал,
Где подло и коварно врал.
Где море отзывов плохих,
Но вроде нету таковых.
О критик,чем я так хренов,
Что ты,как папа мой,суров.
Где фальш и глупые понты,
Где же дырявые зонты?
А может,критик,ты и прав,
Имея злостный,острый нрав,
Подобный,жуткому ежу,
Простите,всё,я ухожу...