О Володе Высоцком ты песню придумать сумел:
Ведь иначе нельзя было с другом навеки проститься.
Белый аист московский тогда над Россией взлетел,
Черный аист арбатский теперь над Парижем кружится.
И мне хочется верить, что где-то в лазурной дали,
Где в лучах золотых просыпается солнце с рассветом,
Аист белый с любовью раскроет объятья свои -
Птице черной, летящей на встречу с прощальным приветом.
О Володе Высоцком и я сочинить захотел,
Но в аккордах чужих, моя песенка вдруг заблудилась.
Словно кто-то с небес подсказать мне неслышно успел,
Что над Сеной-рекой Окуджавы звезда закатилась.
И прощальным салютом закат над Парижем горел,
Над притихшей Москвой его песня с экрана полилась...
Жаль, у каждого есть предначертанный Богом предел,
И еще одного ты, Россия, Поэта лишилась.