Поставив память в рамочке на полку,
Накроешь хлебом винные пары.
Из пройденного нам осталось столько,
Что, отхлебнув из горла «Хванчкары»,
Уже не ошибаешься, как прежде,
Уйдя от боя за свои права.
Героев нет: когда ржавеет стержень,
В них прорастает добрая трава.
Но ты с готовностью бросаешь тело в битвы,
Натасканный на кровь чужой страны.
В лучах морщин лицо глубоких рытвин
Везешь домой.
Взгляни со стороны,
Как мир боится долгих послесловий,
Оставшихся со времени войны.
Здесь нет категоричности условий,
И все в несчастье выбора вольны.
Притянет пуля новые печали,
Незвано в лёгком теле погостив.
Ты вновь везёшь откуда-то медали.
И хор теней в обугленной горсти.