Стрижи под крышу собирают вечер,
в Иркутске лето, и стоит жара,
а тополя, накинув шаль на плечи,
с тополихами шепчут до утра.
В прудах карась погуливает ленно,
в заросшем парке тесно соловью,
и лечат звезды на просохшем сене
вскружившуюся голову свою.
А горизонтом радуга заката
роняет день в парное молоко,
и воздух чай заварит свежий с мятой,
пустив туман над Ангарой-рекой.
Где с широтою Северной Пальмиры
к нарядам белым так же склонна ночь,
и на качелях до Созвездья Лиры
июль промчаться, как и все, не прочь…