Для чего живут на Земле мои стихи,
Никому не нужные, кроме меня самой?
Для того ль, что прощаются ими мои грехи,
Для того ль, что молчание станет моей виной?
Для чего живут на земле мои слова,
Неизвестные миру, которому не до них?
Для того ль, что лишь этим даром – и я жива,
И дышу, и радуюсь каждый миг?
Для чего живут на земле мои мечты,
Если сбыться им едва ли наступит срок?
Для того ль, что когда устанут звенеть цветы,
В чьей-то памяти будет дышать цветок?