(Вильнюс. Письма.)
Мой милый, бесконечен день.
Ни пенье птиц, ни звон трамвая
не донесутся. Новостей
не жду. Что было – забываю.
Я в подсознательном бреду.
Бесчувственность превыше боли.
Ад белизной слепит – в аду
четыре ряда белых коек.
Мой милый – вести от весны
всё призрачней – лишь свет прозрачен.
Бред берегу, сличаю сны –
в безвременьи всё что-то значит.
Хоть солнца луч, хотя бы знак,
что мир не выдуман, что силы
ещё пребудут... ночь чиста,
как память о тебе, мой милый...
........
новый день проскользнёт мимо,
время года опять не узнаю,
то ли солнце меня ослепило,
то ли гнев, то ли снег – простая
и постылая сказка будней,
свет горит, лишь вода по капле...
трудно верить в возможность чуда,
ни смеяться, нельзя ни плакать...
мне бы выйти из этого круга
вот чуть-чуть, вот сейчас – но время
поослабив контроль и подпрути,
как возница усталый дремлет...
....................