Толпа привычная,
где все торопятся,
где время личное
в безличном топится.
И страшно хочется
спросить, - но боязно,-
куда торопятся?
Спрошу без голоса:
- Куда торопитесь?
К былым возлюбленным?
К мечтам загубленным?
К церквам безкупольным?
К деликатесам, со двора закупленным?
К бокалам, кем-то наперёд пригубленным?
Куда торопитесь?
К любви единственной?
К раскрытой книге, но не перелистанной?
К беседам искренним?
К страстям неистовым?
Или к диванчику у телевизора?
Куда торопитесь?
Дома - как келии
с заморской мебелью,
едой, постелям.
Всего-то тайны, что неверных спален шёлк –
случайный и смешной пустой грешок.
И не подсматривайте за соседями:
Везде одни и те ж трагикомедии…
А жизнь проносится толпой спешащей.
- Куда торопятся?
- За настоящим.