Сидели, говорили, пили пиво,
А, может быть, излишне крепкий чай.
И я спросил тебя неторопливо,
И я спросил, как будто невзначай.
О чем - забыл, и получил по морде.
Меня всегда ты видела насквозь.
И только на двенадцатом аккорде
Тебя мне успокоить удалось.
Терзая поседевшую гитару,
Я пел, как Пол Маккартни с бодуна.
Ты суетилась возле самовара,
А, может быть, у ящика вина.
Толпой вошли рассерженные глюки,
И тут же вышли, душу теребя.
Я взял себя в мозолистые руки
И начал успокаивать тебя.
К утру ты незаметно впала в спячку
И я тебя куда-то уволок.
По мне, так лучше белая горячка,
Чем белый стих ментов на посошок.
Слепа судьба российского поэта -
То в ступоре, то крутится винтом.
О чем стихи?
Мне, кажется, про это,
Моей подруге кажется - про то...