За адамовым яблоком прячут коньячную дружбу,
и живут, забывая, кляня и целуя, как прежде,
выливая фигурки на липком повидле раздора…
Нагадай нагоняй ,попеняй, что в небритом невежде,
вижу я беглеца, он кричит в домофон на заборе,
что устал от себя, от меня, от разборок…надежда-
крестоцветное неопыленное позднее «нужно»…
Наливное, по блюдечку дней, то в аллюр, то понуро.
Через паузы дыр, в частокол без конца и начала,
смотрит злой почтальон без газет, без судьбы и без писем:
не набил ли оскомину яблоком «многих печалей»,
да сломал ли мольберт, и в саду ли зарыл свои кисти…
Лишь пустая сума шелестит у него за плечами,
пахнет яблоком дым от сожженной чужой партитуры….