За накрытым столом я сегодня один.
Приготовил еду и сижу во главе.
Я похож на слугу? Или я господин?
Для кого это всё? И бардак в голове…
На столе сладкий мёд удовольствий любви,
Острый соус из гнева, обиды лимон…
Черный хлеб упражнений, вино на крови,
«Оливье» из вопросов – привычный канон…
Блеск бокалов и свечи – изысканный стиль.
Кружевные салфетки, изящны ножи…
Это всё бесполезно. Ведь скоро – в утиль.
Я готовил напрасно? Не бойся, скажи…
Что, никто не придёт? Начинать самому?
Перепробовать всё, что на блюдах сейчас?
Я не голоден… Странно. Никак не пойму…
Мне не хочется есть. Отчего в этот раз?
Не торопятся гости, не мчатся друзья,
Нет родных и далёких, никто не пришёл…
Просто молча встаю. Обижаться нельзя.
Отошёл… обернулся… На месте ли стол?
Может, я всё придумал? И скатерть пуста?
Угощенье исчезло, разрушился трон?
Кем сегодня заполнить пустые места,
Чтобы завтра не сбылся загадочный сон?