Испанской ночью я иду на чей-то яркий свет,
Там звон бокалов, шорох платьев, звуки кастаньет,
И ты прекрасная цыганка, в волосах цветок,
Кружишься легкая, как ветром сорванный листок.
Точеной ножкой выводя нехитрый пируэт -
Ты вся загадка, у которой не найти ответ,
Твой шаг так легок и прозрачен, даже невесом,
Но просыпаясь понимаю - это был лишь сон.
Весенним утром солнца лучик на стене дрожит
И исчезают все мои ночные миражи.
Какой же ты была прекрасной, неземной какой,
Когда касалась губ моих порхающей рукой.
И лишь во сне я вижу тонкий силуэт,
Который хочется прижать и защитить от бед.
Ты недоступна для меня всегда при свете дня,
Но будет ночь, и снова будешь ты моя.
Когда на улицах темно и только лунный свет,
Я в лабиринтах городских брожу - ищу твой след.
И вот нащупаю, казалось, и найду, но вспять
Вдруг поворачивает время и несет опять,
Туда где манит чей-то яркий свет,
Где звон бокалов, шорох платьев, звуки кастаньет,
Где скоро станешь ты моей, не чувствуя обман,
Ты недоступна, но во сне я все же Дон-Жуан...