Гладит тело июль, и зовет, как бесстыжая сводня,
Распахнуться, рассла… - но монахиней из-за угла
Вдруг настигнет тоска по сентябрьскому ясному полдню.
Да откуда ж ей взяться?
Ведь было так мало тепла!
Мало солнечных зайчиков, неги и золота – коже,
Мало спелой малины, лукаво зовущей: «Сорви!»,
Мало запахов меда и трав. И, конечно, о Боже,
Было мало любви.
А когда ее вдосталь, любви?
Все-то робко, с оглядкой, с какой-то дурацкой усмешкой,
С напускным равнодушием, как с неразлучным щитом.
А в семнадцать мечтала – взахлеб! – отдавать свою нежность.
Кто ж взахлеб – отдает?
…Только мудрость приходит потом…
На турнире не принято драться с открытым забралом.
А любовь – это битва, дурашка. Уйми свою прыть.
…Что ж ты с маху – на колья?
А брюхо когда зализала,
Научилась – как принято. Но разучилась любить.
Нежность просто погасла. Осталась в душе только жалость
К недотепам с таким же вот сердцем – навстречу копью.
… Хорошо в сентябре, там, где лето уже состоялось,
Там, где смерть и бессмертье закончили битву свою…